Martini em pequenas doses

Pediu duas doses de Martini ao homem do bar, uma certamente para ela, a outra seria para o lugar vazio do seu lado, no balcão ou no peito, que nesses dois só havia silêncio. Talvez um pouco de Martini descontraísse algum e de alguma maneira milagrosa o vazio se enchesse de alguma coisa.

Decidiu-se por tomar a sua dose antes, antes que o alguém inexistente ao seu redor resolvesse dar o primeiro gole. Ela virou. Virou o copo com vontade e sentiu aquele gosto confortante que tanto a agradava queimar-lhe um pouquinho a garganta e descer leve, com um prazer sem igual, como se nunca tivesse sido tocada por prazeres anteriormente. Roubou a cereja do drink e guardou-a entre os lábios, até que o desejo de degustá-la se tornasse incontrolável. Provou do doce, mas o amargo da ausência de qualquer um não se apagou da sua boca.

Amargurada resolveu não mais esperar por quem não chegaria. Furtou então o copo do desconhecido, pelo qual ela mesma pagara e deixou rolar mais uma vez aquela sensação garganta abaixo. O doce veneno a conformava de alguma forma. Enquanto se desprendia de si, esquecia do mundo lá fora, do belo que não chegou nem chegaria, de quanta vida estava ali perdida num balcão de bar, de quantas doses já haviam rolado, de quanto mais precisaria para apagar tudo, tudo que não tinha vivido.

Decidiu-se por mais uma, antes que a noite findasse. Mas a noite não tinha fim. Perdeu as contas de quantas bebeu naqueles dias em que o sol não nascia e em que tudo era névoa.

Regulou-se em pequenas doses, homeopáticas. Gota a gota deixou de ser. Gota a gota esqueceu de nascer [porque a cada dia se renasce pro mundo]. Prendeu-se só, "naquele" mundo.

Um doce contraste, um triste desfecho.

O estranho nunca chegou, o vazio nunca se encheu. A bebida nunca amargou.

A vida amargou.